no ar seco do meio da tarde
enquanto as uvas esticavam sua casca rija
e o sol fazia as pedras cantarem
na voz das cigarras
quando o pão sobre a mesa endurecido
não era assim desta maneira que eu deveria
nesta ocasião nem mesmo
minha mãe me ajude
o sol escuro se pondo no meu coração
o rio de sangue escorrendo devagar
até que o beba a terra ou o dissolva a água
elas também mães
das coisas vivas e das coisas mortas
ou com a casca do hábito
o trigo que aguarda o segador que cego caminha
esmagando sob os pés estas espigas gordas
e ainda a água que ocupa o lugar humilde
o côncavo que triunfa ao recolher
e nesta altura dos meus anos
entenderia o que me é dado
e em paz repetiria
“retira-te logo que a tua tarefa tenha terminado”
por fim até os assassinos podem
como podem os cães ferozes
e as mulheres que mataram os seus filhos
ou o raspar da corda no poço seco
a geada que desfolha o sono
e o meu corpo em revolta
contra a morte
contra o decair da carne
a sobrevida da vontade -
tudo sempre apenas este
o que ao meu lado flutua sem esforço
desconjuntado
distraindo num esgar
velho comparsa na descida.
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